Oggi al lavoro è successo qualcosa che mi è rimasto impresso nella mente. Oggi sono dovuto andare in una concessionaria del marchio di auto di lusso per cui lavoro.
Non si è trattato di un normale flirt.
Era qualcos'altro. Più sottile. Più pericoloso. Il tipo di messaggio che non viene detto... ma che viene compreso.
Entrò come qualsiasi altro cliente: giacca ordinatamente sistemata, sguardo calmo, passo sicuro.
Ma quando alzò lo sguardo... mi guardò in modo diverso. Non come guardi un impiegato. Non come guardi uno sconosciuto.
Come se mi avesse già visto.
Ero seduta alla scrivania che mi avevano dato, indossavo la mia minigonna nera, le gambe incrociate... e sotto indossavo un segreto che non era solo mio:
un perizoma di pizzo nero, stretto, preciso... e con una storia.
Perché quel giorno non aveva scelto quel perizoma "solo per divertimento".
Era un ordine speciale. Per un cliente.
E non era il primo giorno che lo indossava.
Era il secondo.
Quel tipo di indumento, una volta che ha vissuto un'intera giornata con te, cessa di essere biancheria intima e diventa qualcos'altro: una tensione silenziosa che comanda.
Il cliente si è avvicinato con una scusa facile, una domanda semplice.
Eppure... non se n'è andato.
Rimase lì ancora per un secondo.
Un secondo di troppo.
Come se stesse confermando qualcosa nella sua testa.
Nel mezzo della conversazione, fece un lento gesto con la mano... e lasciò cadere la carta di credito sul pavimento.
Ma non è stato un incidente.
Era troppo pulito.
Troppo calcolato.
Si accovacciò lentamente, vicino alla mia sedia, troppo vicino per essere una coincidenza.
E l'ho visto con la coda dell'occhio: il modo in cui si è posizionato, come ha impiegato mezzo secondo in più...
Come se la carta fosse solo una scusa per essere lì.
Alla mia altezza.
Alla mia distanza.
Nel mio spazio.
Ed è stato allora che l'ho sentito: quel momento perfetto in cui ti rendi conto che qualcuno sta respirando in modo diverso. Più lentamente. Più profondamente.
Il mio profumo non era forte.
Ma non avevo solo l'odore di Agneta di Eight & Bob.
Avevo l'odore di una vera donna, di una giornata di lavoro, di pelle...
Quel pizzo nero che per due giorni aveva trattenuto ciò che non poteva essere copiato.
Prese con calma la carta, si alzò lentamente... e la mise nel portafoglio senza fretta, senza nemmeno guardarla.
Come se la cosa importante non fosse stata riconquistarla.
Come se l'importante fosse scendere.
Quando mi guardò di nuovo, il suo sorriso era cortese... troppo cortese.
E poi l'ho capito completamente.
Aveva l'aspetto di qualcuno che ha visto la Musa Tentatrice.
Non il volto. L'energia.
La ragazza con la maschera.
Ciò che non viene insegnato, ma è intuito.
Colui che vende cose di cui non si può parlare.
E avevo quella deliziosa e pericolosa certezza:
Quest'uomo è un mio cliente.
Sono sicuro che in qualche cassetto della sua casa ci sia un pacchetto discreto, sigillato sottovuoto...
e dentro, uno dei miei indumenti.
Una mia storia.
Una traccia di me.
Ma ovviamente... questo non si può dire.
Nemmeno lui riesce ad ammetterlo.
Non posso nemmeno regalarle la cresima.
Così abbiamo continuato a fare teatro.
Abbiamo parlato di finanziamenti, scadenze, extra, garanzie…
come se non ci fosse un ordine in corso sotto la mia minigonna.
Come se non fosse a pochi centimetri da una donna che forse aveva già "incontrato" in un altro modo.
Quando se ne andò, mi ringraziò di nuovo.
E prima di voltarsi completamente, lasciò cadere una frase con noncuranza, come se non volesse niente:
—“Penso che ci siamo già incrociati…”
Sorrisi.
Solo un po'. Quanto basta.
-"Potrebbe essere."
E lo guardai andarsene con quella calma che solo chi ha qualcosa in mente ha... e non ha intenzione di lasciarla andare.
Perché a volte la cosa più emozionante è non essere riconosciuti.
Che lo sospettano.
E stai zitto.
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